Es cierto.

Cuando los pasos se alejan
sólo queda el desconcierto,
las puertas cerradas,
el calor de aquellos
que ya no están,
que con su sola presencia
llenan vidas enteras.

Tal vez nunca sepamos
si las huellas que dejamos
servirán para guiar el camino
de los que se quedan,
si el sudor de nuestra frente
calmará su sed.

Nuestras vidas se disuelven
entre los sueños que cumplimos.

Es cierto.

Es cierto, que el dolor
no dura para siempre,
pero el recuerdo
anida entre los restos
de la vida,
que nace,
que luce.

Creedme.

He visto el miedo en los ojos de aquellos
que sonríen hasta caer rendidos,
y creedme si os digo que la magia
se ha hecho persona.

He notado el tacto de las ganas
enredándose en un bolsillo
mientras el mundo daba igual
y el ruido de las calles
ensordecía todos los gritos.

He besado uno a uno los recuerdos
de aquellos que se tapan la sonrisa
por todas las verdades que podrían
salir de cada uno de sus defectos,
y he llovido hasta morir de sed.

He abrazado al dolor hecho carne,
a las ganas de caminar y estar anclado,
a las ganas de ser mago bajo sus escombros,
porque creedme si os digo que la magia
existe y sólo puede ser ella.

¡Que duela joder, que duela!

Suenan sus pasos entre los bombardeos de una ciudad en calma, entre las calles llenas de gente en las que todo el mundo se siente solo.

Miles de historias se cruzan miradas sin dar pie a un baile eterno entre todas ellas para que se enreden
sueños

     y besos,

             sonrisas

                   y sexos.

Un baile donde sólo esté permitido bailar desnudo mientras llueven palabras y donde los desastres sean órdenes imperfectos, que como rompecabezas pierden sus fichas y sólo hay que esperar a que alguien las encuentre y encaje todos nuestros miedos para que nos dejen terminar el baile sin temer ser pisados.

Suenan acordes entre el estruendo de las balas que están por perder, que rozarán la piel de los valientes que pasean sin protección entre cobardes con caparazones de corazones rotos, entre versos mal utilizados, porque de nada sirve la poesía si no es para mandar a tomar por culo al poeta y empezar a sentir por nosotros mismos.

De nada sirve sentir si no es para vivir.. ¡Y que duela joder, que duela!

Que el dolor nos haga despertar de este letargo que a tantos les gusta, de esta incomodidad tan cómoda que nos imponen; que nos haga volver a luchar por nosotros mismos, que nos haga sonreír al darnos cuenta de que no somos de nadie, ni de ningún sitio, sino de aquellos que abrazan a pecho abierto.

Y elegiremos muerte cuando descubramos que malvivimos entre basura que no es de nadie, cuando matemos al último aliento del planeta y recordemos que respirar siempre fue un regalo que malgastamos y que el aire de su boca ya lo hemos perdido.

Elegiremos muerte cuando descubramos que las verdades fueron mentiras, porque la verdad se esconde entre los adoquines de las calles que nunca fueron pisadas, entre los libros que se quemaron sin ser escritos por lo que pudieran contar, entre revoluciones que empezaron sin ser provocadas, entre la carne de los muertos que aún esperan a ser de alguien, entre las historias de abuelos que nadie quiere escuchar.

La verdad está dentro de la piel que se desgarra con sólo un beso y grita pidiendo clemencia, pero hoy nadie quiere escuchar cuentos absurdos de corazones que se mueren por un cuerpo.

La verdad no es de nadie y ahí está, esperando a ser de alguien, a que volváis a ser los de antes, a que recuperéis lo que es vuestro y un día alguien quiso quitaros.

La verdad no es de nadie y ahí está, esperando a ser leída sin ser escrita.

Hijos.

Hijos de unas manos 

que han trabajado lo que duran veinte vidas.

Hijos del reír por no llorar,

del llorar de tanto reír,

de luchar porque sí.

Hijos del trabajar hasta morir,

del ayunar por ver crecer, 

del compartir sin apenas tener.

Hijos del "toma para que no llores",

hijos del "toma para que llores por algo".

Hijos de soñar y cumplir,

de querer y poder,

hijos de volar aun sabiendo que van a caer.

Hijos de luchar por no parar,

del llorar y sonreír,

del sonreír porque sí.

Hijos del querer sin rendirse,

del enseñar lo que saben,

hijos del amor de unos padres 

que hoy besan con temblores.

Hijos del reír por no llorar,

del llorar de tanto reír,
de luchar porque sí.

Paso a paso.

Paso a paso recorro esta rutina,

que poco a poco me convierte

en un actor secundario

de mi propia historia,

donde el guion ya fue escrito,

donde el final siempre es el mismo.

Poco a poco despinto sonrisas

que paso a paso recorren kilómetros

hasta un nuevo horizonte

donde morir en boca de nadie.

Los días amanecen cada vez

más pronto y su olor llena un hogar

donde sólo quedan desencuentros

que algún día fueron guerras por ganar,

y no puedo hacer nada,

no puedo volver a ser,

no puedo volver,

no puedo.

El tiempo ya no calla los gritos

del buen hacer del invierno,

que se acerca a morir en mi cama

donde pudimos ser y no quisimos.

Paso a paso recorro cicatrices

que saben a vino barato

que no calmará la sed.

Y nunca más se supo.

Dónde estabas cuando el silencio se apoderó de todas las respuestas.

Dime.

Dónde estabas cuando los pasos del tiempo sólo dejaban dudas,

cuando el presente nunca volvió.

Dónde estabas cuando el futuro eran cenizas de una vida que ya se cansó de arder,

cuando los vasos vacíos gritaban los miedos de un pasado que sólo dejó restos.

¿Dónde estabas?

Dónde estabas cuando me escondí de un vuelo a ras de sus besos,

¿dónde?

Dónde estabas cuando dos palmos fueron un mundo y preferí un cielo yo solo, a un infierno con ella.

Dónde estabas cuando paseaba por sus desiertos, sin dejar la mínima huella por miedo a quemarme, cuando ella fue tormenta de arena y yo me convertí en océano.

Dónde estabas cuando sus ojos se volvieron dueños de todas mis miradas y con todo por ganar la di por perdida.

¿Dónde estabas?

¿Dónde?

"Dulce introducción al caos".

Se deshacen sus dedos entre las cuerdas de una guitarra que nunca sonará, mientras lloran los sueños que un día olvidó por querer volar a su lado.

Sabe que jamás estuvo tan cerca de quemarse como cuando ella esperaba su llegada, impaciente; porque sin él, ella no podía ser.

Pero ese ser cumplió todos sus miedos y se convirtió en parecer, y todo lo que un día fue se desvaneció como se desvanece, a día de hoy, el tiempo entre sus manos.

Los días pasan y sus ojos cada día son más grises si no se reflejan en los suyos, y sus manos cada día son más torpes si no se pierden en su cuerpo; porque sin ella, él no quiere ser.

Recuerda sus labios desordenando rutinas, sus besos deshaciendo inviernos, sus pasos alejando el caos de su pasado.

Y a pesar de su daño, sabe que un día ella le echó de menos cuando el frío de su cama vacía la abrazo como nunca antes lo había hecho nadie.

Pero sin él, ella si era.

Sus huellas ya se han cansado de salvar recuerdos y todo lo que un día fue, se perdió entre el dulce caos de una nueva despedida.

Pasó el tiempo y sus dedos se deshicieron entre las cuerdas de una guitarra que nunca dejó de sonar.