Gatos negros.

En aquella ocasión caminé sobre el filo de la media noche, viéndola bailar, perdiendo la razón, tropezando con cada nudo del pasado.

El sinsentido de mis manos si no están en su cuerpo. Huérfanas de sus caderas.

Y qué ganas de dormitar sobre su pecho, como si no hiciera falta cambiar el mundo, como si no fuera ella la revolución que todo el mundo necesita.

Algunas veces pienso que tal vez, un día, alguien lanzará al viento todas y cada una de las notas de piano que marcaron nuestro andar, que despertaremos de este sueño y veremos danzar a la libertad hecha sentimiento.

Algunas veces pienso..

Pienso que de las ramas de cualquier árbol colgarán ahorcados todos los segundos que perdimos.. una catástrofe aunque fueron enemigos.

¿Y si nos equivocamos?

¿Y si los segundos aún están por perder?

Los gatos negros están hartos de supersticiones...

Y yo, debería calmar mis ansias de ser algo que no soy.

Si somos gatos negros... disfrutemos de la noche.

Al fin y al cabo, la raya del horizonte nunca es demasiado corta y bailar con ella nunca fue tarea sencilla.

Por si no regreso.

Del más tardío amanecer nacen sus pupilas, 
de donde nunca se regresa. 

A su paso siembra libertades, borra fronteras y abre nuevos horizontes, nuevas dudas.

Su sonrisa ha vuelto a perderme, como un día lo hicieron mis pasos, pero quien quiere volver si ella es el camino.

Yo, funambulista, he desatado todas mis redes y me he lanzado en caída libre hacía el mar de sus dudas... pero creedme si os digo que a su lado no hay naufragio.       

    

Y si la tinta nunca más se derrama sobre el papel, no sintáis compasión de mí, que habré aprendido a bailar entre sus piernas.

Si nunca regreso, decidle a todo el mundo que estoy bien, que sobrevivo a duras penas, que su caminar sostiene mi desdicha y que sus labios calman mi sed infinita de ser infinito.

Viejas glorias.

Ayer también dije mañana
y como un ave de paso
migro hacia vuelos mejores

dejando atrás el calor
que se convirtió en frío,
el fuego que siempre fue ceniza.    

El paso del tiempo
nunca fue tan lento.  

  

Los poetas ya no lloran,
ya no besan, ni follan,
ni cantan, ni beben,
ni si quiera escriben... 
  
Poesía,
moneda de cambio
de tiempos mejores,
prostituta bien avenida.  

                                                
Poeta...
¿quien quiere cargar con esa losa?  

Acostumbrado
a vivir entre descaros,
bailes mal parados,
víctima del paso firme.

Recto es el sendero,
torcidos mis andares
que buscan el oxígeno
de las veredas,
hogar de mil amores,
sueños desgastados
con olor a viejas glorias.

Lecciones.

Desde niño me enseñaron
a ser responsable,
a ser puntual,
a hacer lo correcto,
a mantenerme callado
y saber escuchar.

Me enseñaron 
a creer en su Dios, 
y a rezarle, incluso en latín.

Me enseñaron que la vida
aprieta pero no ahoga,
que el amor duele,
y que todos mis actos
tienen una consecuencia
y tengo que sentirme 
culpable por ellos.

Me enseñaron que hay
que ser alguien en la vida
y que hay que perderla
trabajando dignamente

Yo solo
aprendí a equivocarme,
demasiado.

Aprendí que la vida
aprieta y que los que ahogan
son los de arriba,
que sus actos tienen consecuencias
y que no debemos sentirnos
responsables de ello.

Aprendí a matar a su Dios,
y a quemar sus iglesias.
Aprendí que el hambre
es necesidad y no un lujo
como pretenden.

Aprendí que la rabia
hay que organizarla
y que cuando no hay
nada que perder
lo tenemos todo
por ganar.

Aprendí que el amor no duele,
y si duele no es amor,
y que quien bien me quiere
no me hará llorar,
eso seguro.

Aprendí a ser yo
y a no sentirme
culpable por ello.

Aunque no os lo creáis.

Aunque no os lo creáis,
yo ya he estado aquí,
ya he escuchado todo
lo que tenéis que decirme...
y tenéis razón.

Ya he dudado mucho antes.
Ya he dudado, mucho, antes.

Ya he sido tierra y mar,
aire no,
porque aire es ella
y necesito respirarla.

Aunque no os lo creáis,
ya he sido frágil,
he sido besos,
abrazos, 
luz,
y muchas veces oscuridad.

He sido sexo,
llanto,
ganas de gritar,
y muchas veces silencio.

He sido verso,
prosa, 
cantante y cantado,
he sido mayúsculo
y muchas veces minúsculo.

He sido sed y sediento,
hambre y muchas veces hambriento.

Lo que no he sido, 
es esclavo de nadie.

Y así será.

No he sido de los que os hacen caso, 
ni de los que se conforman 
con una batalla pudiendo ganar la guerra.

Que no hay mayor guerra 
que la que está por librar,
y que si lucho que sea por ella,
porque su risa me hace sentir libre
aunque no sea conmigo con quien ríe.

Y aunque no os lo creáis,
no hay mejor forma de ser libre,
que serlo a su lado.

Ha llegado el día.

Ha llegado el día 
en que respirar ahoga.

La libertad muere en las calles
y todos nos llenamos la boca 
de nombrarla, pero no sacia el hambre.

Yo, 
mientras tanto sigo mi camino
en este desierto de pensamientos,
y las luces de las ciudades
no alumbran mis hogares,
que siguen ocultos,
que siguen llorando
su propia ausencia.

¿Y qué hacer?

¿Destapar somnolientos sentimientos
y obligarme a seguir caminando
sobre las cenizas de lo que un día fui?

¿Gritar libertad y morir de pie
después de una vida entera
viviendo de rodillas?

Morir.
Renacer.

Yo,
por mi parte, seguiré bailando
en territorio de nadie,
cantando a viva voz
que no os pertenezco,
renaciendo.

Una y mil veces,

Preguntándome por qué la soledad
es el castigo de los solitarios.

Es cierto.

Cuando los pasos se alejan
sólo queda el desconcierto,
las puertas cerradas,
el calor de aquellos
que ya no están,
que con su sola presencia
llenan vidas enteras.

Tal vez nunca sepamos
si las huellas que dejamos
servirán para guiar el camino
de los que se quedan,
si el sudor de nuestra frente
calmará su sed.

Nuestras vidas se disuelven
entre los sueños que cumplimos.

Es cierto.

Es cierto, que el dolor
no dura para siempre,
pero el recuerdo
anida entre los restos
de la vida,
que nace,
que luce.