Vida utópica.

Algún día yo también me subiré a un coche y le diré al conductor que me maté en tus curvas.

Tal vez nadie pueda asegurar que eso fue cierto; seguramente nadie pueda, ni siquiera, asegurar que yo soy cierto después de ti.

Guardo millones de razones por las que sigo tus pasos con sigilo como si nadie se enterara, pero a la vez no puedo evitar gritarlo desde mi ventana con vistas a tus pechos.

Quizá también sea mentira.

Lo más probable es que yo sea mentira y este circo que he montado no sea más que un espejismo creado por el desierto de tu espalda.

Tengo la certeza de que ningún cuento fue real, es más, sé de buena tinta que las princesas son las más putas de todos los cuentos.

Aunque sea mentira.

Me haré el loco y olvidaré que no sé bailar mientras me pierdo desnudo entre el compás de la primera que venga y me toque algo.

Seguiré mirando para otro lado mientras aprendo a bailarte el agua ensayando con la más fea del baile.

No conozco más verdad que la sonrisa de aquella que osa a desenfundarla sin miedo a que algún día no pueda hacerlo más.

Pero las sonrisas también mienten.

Tus ojos, tus labios, tus manos mienten, y yo también, es lo más justo.

 O quizá sea mentira que miento.

En el fondo sabes que sé hacerlo mejor, yo también lo sé, pero aún me quedan ganas de mentir y en cualquier momento puedo despertar de este sueño, aunque despertar sea la única forma de morir.

Sé que no engaño a nadie cuando miento, pero seguiré haciéndolo y fingiré que sé hacer todas esas cosas que nunca he aprendido.

Tal vez también sea mentira.

Los relojes también mienten, me marcan la media noche a las seis de la mañana y dan paso a una primavera que viene con cara de invierno.
Las calles mienten y me obligan a perderme buscando mi propia sombra, pero yo las miento a ellas y finjo que la busco mientras que lo que busco, en verdad, es otra borrachera más.

El mundo está lleno de mentiras y quizá sean todas mías, pero no me juzguen porque será imposible que me sienta culpable.