El fin no es más que soñar despierto
con quien no puedes soñar dormido,
son las paredes manchadas
de dolor después de suicidarte
cada vez que la sueñas,
naufragar en medio del desierto
y no encontrar más oasis que su sexo.
El fin son los pasos que suenan detrás tuya
y vienen para callarte la boca con un beso,
es saltarse todos los semáforos en rojo
o bailar desnudo, pero solo.
El fin es esperar sabiendo que no vendrá,
buscar sus labios en otras camas
y que sepan mejor de lo que esperabas.
El fin es brindar con el vaso medio vacío,
son los pies fríos después de llorar
o la palabra que tiene envidia
de todas las conjugaciones del verbo follar.
El fin no es más que terminar
de pasar todas las páginas del libro
y que todas hablen de ella.
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